𝙊 𝙈𝙖́𝙧𝙩𝙞𝙧 𝙙𝙤 𝙎𝙞𝙡𝙚̂𝙣𝙘𝙞𝙤 𝙚 𝙙𝙖 𝘾𝙤𝙧𝙖𝙜𝙚𝙢.

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎   ‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎   ‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎   ‎

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎   ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎   ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎

— 𝖬𝖾𝗎 𝗇𝗈𝗆𝖾 𝖾́ 𝖩𝗈𝗋𝗀𝖾 𝖽𝖾 𝖫𝗂𝖽𝖺, u𝗆 𝗁𝗈𝗆𝖾𝗆 𝖼𝗈𝗆𝗎𝗆. A𝗇𝗍𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗆𝖾 𝖼𝗁𝖺𝗆𝖺𝗋𝖾𝗆 𝗌𝖺𝗇𝗍𝗈, 𝗎𝗆 𝗌𝗈𝗅𝖽𝖺𝖽𝗈 𝗋𝗈𝗆𝖺𝗇𝗈, 𝗃𝗎𝗋𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖺𝖽𝗈 𝖺̀ 𝖾𝗌𝗉𝖺𝖽𝖺 𝖾 𝖺̀ 𝖽𝗂𝗌𝖼𝗂𝗉𝗅𝗂𝗇𝖺, 𝗏𝗂𝗏𝖾𝗇𝖽𝗈 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾 𝗀𝗎𝖾𝗋𝗋𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗎𝗇𝖼𝖺 𝗆𝖾 𝗉𝖾𝗋𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾𝗋𝖺𝗆.

— 𝘈𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘤𝘦𝘥𝘰 𝘢 𝘤𝘢𝘭𝘢𝘳. 𝘊𝘢𝘭𝘢𝘳 𝘢 𝘥𝘰𝘳, 𝘤𝘢𝘭𝘢𝘳 𝘢 𝘥𝘶́𝘷𝘪𝘥𝘢, 𝘤𝘢𝘭𝘢𝘳 𝘰 𝘯𝘰𝘮𝘦 𝘥𝘦 𝘊𝘳𝘪𝘴𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘶𝘴𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘙𝘰𝘮𝘢 𝘨𝘳𝘪𝘵𝘢𝘷𝘢𝘮 𝘮𝘢𝘪𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘰. 𝘈 𝘢𝘳𝘮𝘢𝘥𝘶𝘳𝘢 𝘱𝘦𝘴𝘢𝘷𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘢 𝘤𝘶𝘭𝘱𝘢 𝘥𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘪𝘳. 𝘔𝘢𝘴 𝘭𝘶𝘵𝘦𝘪, 𝘭𝘶𝘵𝘦𝘪 𝘦𝘮 𝘣𝘢𝘵𝘢𝘭𝘩𝘢𝘴 𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘩𝘰𝘮𝘦𝘯𝘴 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘥𝘢𝘤̧𝘢𝘷𝘢𝘮 𝘱𝘰𝘳 𝘨𝘭𝘰́𝘳𝘪𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘷𝘢𝘱𝘰𝘳𝘢𝘷𝘢𝘮 𝘯𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘪𝘳𝘢 𝘥𝘰 𝘤𝘢𝘮𝘱𝘰.

— 𝖣𝗂𝗓𝖾𝗆 𝗊𝗎𝖾 𝗆𝖺𝗍𝖾𝗂 𝗎𝗆 𝖽𝗋𝖺𝗀𝖺̃𝗈. 𝖰𝗎𝖾 𝗌𝖺𝗅𝗏𝖾𝗂 𝗎𝗆𝖺 𝗉𝗋𝗂𝗇𝖼𝖾𝗌𝖺, 𝗊𝗎𝖾 𝖽𝗈𝗆𝗂𝗇𝖾𝗂 𝗈 𝗆𝖺𝗅 𝖼𝗈𝗆 𝗆𝗂𝗇𝗁𝖺 𝗅𝖺𝗇𝖼̧𝖺 𝖾 𝗆𝗂𝗇𝗁𝖺 𝖼𝗈𝗋𝖺𝗀𝖾𝗆. 𝖬𝖺𝗌 𝗇𝗂𝗇𝗀𝗎𝖾́𝗆 𝗉𝖾𝗋𝗀𝗎𝗇𝗍𝖺 𝖽𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗋𝖺 𝖿𝖾𝗂𝗍𝗈 𝖾𝗌𝗌𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗀𝖺̃𝗈, 𝗇𝖺̃𝗈 𝖾𝗋𝖺 𝖿𝖾𝗋𝖺 𝖽𝖾 𝖾𝗌𝖼𝖺𝗆𝖺𝗌, 𝗇𝖺̃𝗈. 𝖤𝗋𝖺 𝗈 𝗆𝖾𝖽𝗈, 𝖺 𝗍𝗂𝗋𝖺𝗇𝗂𝖺, 𝖺 𝗂𝗆𝗉𝗈𝗌𝗂𝖼̧𝖺̃𝗈 𝖽𝖾 𝗌𝗂𝗅𝖾̂𝗇𝖼𝗂𝗈𝗌, 𝖾𝗋𝖺 𝗈 𝗂𝗆𝗉𝖾́𝗋𝗂𝗈 𝖾𝗌𝗆𝖺𝗀𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗍𝗎𝖽𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝖺̃𝗈 𝗌𝖾 𝖼𝗎𝗋𝗏𝖺𝗏𝖺. 𝖮 𝖽𝗋𝖺𝗀𝖺̃𝗈 𝖾𝗋𝖺 𝗈 𝗆𝗎𝗇𝖽𝗈 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝖾𝗅𝖾 𝖾𝗋𝖺 — 𝖼𝗋𝗎𝖾𝗅, 𝗂𝗆𝗉𝗂𝖾𝖽𝗈𝗌𝗈, 𝗌𝗈𝖻𝖾𝗋𝖻𝗈.

— 𝖤𝗎 𝗆𝖾 𝗋𝖾𝖼𝗎𝗌𝖾𝗂. 𝖱𝖾𝖼𝗎𝗌𝖾𝗂 𝖺 𝖽𝗈𝖻𝗋𝖺𝗋 𝗈𝗌 𝗃𝗈𝖾𝗅𝗁𝗈𝗌 𝖽𝗂𝖺𝗇𝗍𝖾 𝖽𝖾 𝗎𝗆 𝗉𝗈𝖽𝖾𝗋 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝖺̃𝗈 𝖾𝗋𝖺 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗈. 𝖱𝖾𝖼𝗎𝗌𝖾𝗂 𝖺 𝗇𝖾𝗀𝖺𝗋 𝖺 𝖿𝖾́ 𝗊𝗎𝖾 𝗁𝖺𝗏𝗂𝖺 𝗇𝗈 𝗆𝖾𝗎 𝗌𝖺𝗇𝗀𝗎𝖾, 𝖺 𝗏𝖾𝗋𝖽𝖺𝖽𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝗊𝗎𝖾𝗂𝗆𝖺𝗏𝖺 𝗇𝗈 𝗆𝖾𝗎 𝗉𝖾𝗂𝗍𝗈.

𝗘 𝗽𝗼𝗿 𝗶𝘀𝘀𝗼 𝗳𝘂𝗶 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗼. 𝗧𝗼𝗿𝘁𝘂𝗿𝗮𝗱𝗼. 𝗥𝗮𝘀𝗴𝗮𝗱𝗼. 𝗘𝘀𝗾𝘂𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼.

— 𝖠 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖾 𝗇𝖺̃𝗈 𝗏𝖾𝗂𝗈 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗂𝗇𝗂𝗆𝗂𝗀𝖺, 𝗆𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝖺𝗅𝗂́𝗏𝗂𝗈. 𝖲𝖾𝗇𝗍𝗂 𝗈𝗌 𝗈𝗌𝗌𝗈𝗌 𝖼𝖾𝖽𝖾𝗋𝖾𝗆, 𝖺 𝖼𝖺𝗋𝗇𝖾 𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝗋, 𝖾 𝖺𝗂𝗇𝖽𝖺 𝖺𝗌𝗌𝗂𝗆 𝗈 𝖼𝗈𝗋𝖺𝖼̧𝖺̃𝗈 𝗌𝖾 𝗋𝖾𝖼𝗎𝗌𝖺𝗏𝖺 𝖺 𝖼𝖾𝖽𝖾𝗋. 𝖭𝖺̃𝗈 𝗆𝖾 𝗍𝗈𝗋𝗇𝖾𝗂 𝗌𝖺𝗇𝗍𝗈 𝗇𝗈 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍𝗈 𝖾𝗆 𝗊𝗎𝖾 𝗆𝗈𝗋𝗋𝗂 — 𝗂𝗌𝗌𝗈 𝖿𝗈𝗂 𝗂𝗇𝗏𝖾𝗇𝖼̧𝖺̃𝗈 𝖽𝗈𝗌 𝗁𝗈𝗆𝖾𝗇𝗌. 𝖤𝗎 𝗌𝗈́ 𝖿𝗎𝗂 𝖩𝗈𝗋𝗀𝖾, u𝗆 𝗁𝗈𝗆𝖾𝗆 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗌𝖼𝗈𝗅𝗁𝖾𝗎 𝗇𝖺̃𝗈 𝖿𝗂𝗇𝗀𝗂𝗋 𝗆𝖺𝗂𝗌 𝗌𝖾𝗋 𝗎𝗆 𝗉𝖺𝗀𝖺̃𝗈.

— 𝖤 𝗆𝖾𝗌𝗆𝗈 𝖺𝗀𝗈𝗋𝖺, 𝗅𝖾𝗆𝖻𝗋𝖺𝖽𝗈 𝖾𝗆 𝗈𝗋𝖺𝖼̧𝗈̃𝖾𝗌 𝖾 𝖿𝖾𝗌𝗍𝖺𝗌, 𝗉𝗂𝗇𝗍𝖺𝖽𝗈 𝖾𝗆 𝗏𝗂𝗍𝗋𝖺𝗂𝗌 𝖾 𝖾𝗌𝗍𝖺́𝗍𝗎𝖺𝗌, 𝖼𝖺𝗋𝗋𝖾𝗀𝗈 𝗎𝗆𝖺 𝗍𝗋𝗂𝗌𝗍𝖾𝗓𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝖺̃𝗈 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖺: 𝖺 𝖽𝖾 𝗌𝖺𝖻𝖾𝗋 𝗊𝗎𝖾 𝖺 𝗏𝖾𝗋𝖽𝖺𝖽𝖾, 𝗆𝗎𝗂𝗍𝖺𝗌 𝗏𝖾𝗓𝖾𝗌, 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝖺 𝗌𝖾𝗋 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗋𝖺𝖽𝖺 𝖼𝗈𝗆 𝖺 𝗉𝗋𝗈́𝗉𝗋𝗂𝖺 𝗏𝗂𝖽𝖺. 𝖤 𝗊𝗎𝖾, 𝗇𝗈 𝖿𝗂𝗆, 𝗈 𝖽𝗋𝖺𝗀𝖺̃𝗈 𝗌𝖾𝗆𝗉𝗋𝖾 𝗏𝗈𝗅𝗍𝖺, 𝖾𝗆 𝗇𝗈𝗏𝖺𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗆𝖺𝗌. 𝖬𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗇𝗊𝗎𝖺𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗈𝗎𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗅𝗀𝗎𝖾́𝗆 𝖽𝗂𝗌𝗉𝗈𝗌𝗍𝗈 𝖺 𝖾𝗇𝖿𝗋𝖾𝗇𝗍𝖺́-𝗅𝗈, 𝗆𝖾𝗌𝗆𝗈 𝗌𝗈𝗓𝗂𝗇𝗁𝗈, 𝗍𝖺𝗅𝗏𝖾𝗓 𝖺𝗂𝗇𝖽𝖺 𝗁𝖺𝗃𝖺 𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗇𝖼̧𝖺.