♟—ᶠʳᵒᵐ ᵏᵉⁿᵒᵇᶦ, ᵗᵒ ˢᵃᵗᶦⁿᵉ

𝘏𝘶𝘣𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦, ¿𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘢𝘴?, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘰𝘭 𝘤𝘢𝘪́𝘢 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘥𝘶𝘥𝘢𝘳𝘢,

𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘴𝘶𝘱𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘭 𝘥𝘦𝘭 𝘥𝘪́𝘢

𝘪́𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘢 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳 𝘮𝘢́𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪́𝘢𝘮𝘰𝘴.

𝘠𝘰 𝘵𝘦 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘣𝘢,𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘦 𝘮𝘪𝘳𝘢 𝘦𝘭 𝘮𝘢𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘴𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘨𝘶𝘦𝘳𝘳𝘢,

𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘦𝘻𝘢 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘫𝘢𝘮𝘢́𝘴 𝘭𝘰 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘳𝘪́𝘢,

𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰.

𝘌́𝘳𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘴 𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘥𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘢𝘴 𝘺, 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰

𝘯𝘰𝘴 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢́𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘥𝘰𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘳𝘰𝘻𝘢𝘯 𝘴𝘪𝘯 𝘵𝘰𝘤𝘢𝘳𝘴𝘦.

𝘕𝘰 𝘩𝘪𝘤𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘮𝘦𝘴𝘢𝘴.

𝘕𝘪 𝘵𝘶́ 𝘱𝘦𝘥𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘩𝘪𝘤𝘪𝘦𝘳𝘢.

𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘯 𝘵𝘶𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘷𝘪𝘷𝘪́𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘢𝘴𝘢, u𝘯𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢,

𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘢𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘳𝘶𝘪𝘮𝘰𝘴.

¿𝘍𝘶𝘪 𝘤𝘰𝘣𝘢𝘳𝘥𝘦?

𝘛𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻.

𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘪𝘳𝘵𝘦.

𝘚𝘪𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘢𝘶́𝘯 𝘦𝘳𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰.

𝘗𝘰𝘳 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘥𝘦𝘣𝘦𝘳,

𝘦𝘴𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢 𝘧𝘳𝘪́𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘰𝘳 𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴,

𝘮𝘦 𝘢𝘱𝘢𝘳𝘵𝘢𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘰𝘳 𝘢 𝘵𝘪.

𝘈 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘶𝘦𝘳𝘮𝘦,

𝘵𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘤𝘩𝘰.

𝘕𝘰 𝘵𝘶 𝘷𝘰𝘻,

𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘪𝘥𝘦𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢,

𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘵𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘢,

𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘯𝘶𝘯𝘤𝘪𝘢𝘳.

𝘕𝘰 𝘴𝘦́ 𝘴𝘪 𝘵𝘶́ 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪𝘦́𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘪𝘦𝘳𝘵𝘢𝘴

𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘧𝘶𝘦,

𝘰 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘴 𝘮𝘢́𝘴 𝘱𝘪𝘢𝘥𝘰𝘴𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘨𝘰.

𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘺𝘰 𝘩𝘦 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘰

𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘮𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘴𝘦𝘱𝘢𝘳𝘢𝘯 𝘱𝘰𝘳 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘪𝘢,

𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘰, que en este caso, fue la muerte.

𝘠 𝘢𝘶𝘯 𝘢𝘴𝘪́,

𝘵𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘮𝘪𝘨𝘰

𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢 𝘶𝘯 𝘷𝘦𝘳𝘴𝘰

𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳.

𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘦 𝘢𝘮𝘦́.

𝘛𝘦 𝘢𝘮𝘰.

𝘋𝘦 𝘦𝘴𝘦 𝘮𝘰𝘥𝘰 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰,

𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘯𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘯𝘪 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘭𝘦𝘴,

𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘢𝘳𝘥𝘦,

𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘱𝘰𝘤𝘰 𝘴𝘦 𝘢𝘱𝘢𝘨𝘢.

𝘚𝘪 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻,

𝘦𝘯 𝘰𝘵𝘳𝘰 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰,

𝘦𝘯 𝘰𝘵𝘳𝘰 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰,

𝘯𝘰𝘴 𝘷𝘰𝘭𝘷𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳,

𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢 𝘴𝘪𝘯 𝘣𝘢𝘯𝘥𝘰𝘴,

𝘴𝘪𝘯 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴,

𝘴𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘣𝘦𝘳𝘦𝘴.

𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘵𝘶́.

𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘺𝘰.

𝘠 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘯𝘰𝘴 𝘯𝘦𝘨𝘰́

𝘱𝘰𝘳 𝘢𝘮𝘢𝘳 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦

𝘰 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘣𝘪𝘦𝘯.