:gb: :gb: ||Elizabeth Bowes-Lyon|| :gb: :gb:

Eriucha era una pobre alma mapuche de origen ancestral, nacida del vientre mismo de la tierra, allá en lo más recóndito del cerro chileno, donde los árboles hablan y el WiFi apenas llega. Todos los días bajaba descalza, con el viento en contra, cruzando ríos, luchando contra cabras salvajes y esquivando espíritus del bosque, solo para llegar a su pequeña escuela rural, donde el pizarrón aún era de piedra.

Mientras tanto, del cielo descendía la diosa de la extravagancia: Artura. Mujer afrocaribeña con genes anglosajones medio vencidos por parte de su padre británico con acento de mall. Artura, la única niña de su curso que tenía un helicóptero Apache personalizado... aunque era un Transformer disfrazado llamado Light, que en sus tiempos libres tocaba jazz y se transformaba en una bicicleta eléctrica para no llamar la atención.

Artura aterrizaba cada día con una entrada triunfal, bajando del helicóptero como si fuera Beyoncé en Viña del Mar, con su cabello rubio perfectamente peinado por el viento y su abrigo de alpaca italiana traído desde Milán por su tercer mayordomo.

—Gracias, Light, mi fiel robot con alma de camión —dijo Artura, con voz profunda y mirada de telenovela nicaragüense.

Pero entonces... ¡la vio!

Allí estaba Eriucha, caminando con una dignidad ancestral y una mochila rota que olía a humo de leña y barro sagrado. Su piel morena brillaba como tierra mojada, su cabello castaño oscuro se rebelaba contra las leyes de la física, y sus ojos, oh... ¡sus ojos! Eran dos lunas llenas atrapadas en un eclipse solar de pobreza, resistencia y sabiduría mapuche.

Artura, impactada por semejante visión, sintió un escalofrío que no venía del aire acondicionado de su helicóptero.

—¿Quién es esa criatura mitológica? —murmuró—. Huele a cerro... ¡y a destino!

Y así, en medio de uniformes escolares mal planchados, clases de matemáticas y sandwiches con jamón oxidado, comenzaba una historia que ni Shakespeare, ni Pailita, ni las teleseries de Mega pudieron predecir...

Bueno, Bucky es de los que piensan: Ay que lindo ser un enfermo mental :relaxed: me encanta de verdad estar cagado de la cabeza, sentir como mi cerebro se carcome por dentro, el como el agua se va inflando en mi cabeza, y como mis venas cerebrales bombean sangre y se coagulan de lo cuan enfermo estoy. Es que enserio, ser único en ello es lo mejor, mi conciencia se consume en una lepra agonizante qué van degenerandome más y más mi hipocampo, mi cerebelo se van cortando y encima me dan parálisis y espasmos qué me hacen sentir como si fuera un judío en una sesión de la silla eléctrica. Ay como amor estar enfermo :heart: 🧠 :two_hearts:

Herzog imagina que Hitler se desnuda frente a ti, y tú le acaricias el bigote y empiezan a follar y Hitler gima diciendo "nein~"