
Sans titre
Couchée sur la travée et le rouge cigarette Qui consume mes doigts en taillant la bavette Elle est si acérée la poitrine réceptacle On tire et on y plante l'épée à volonté La décharge sacrée de corbeaux affamés Il y a une tombe où même eux ne volent pas Tous les jours j'imagine où ton cou se rompa ...
